Londres, 1924. La ville était enveloppée d’une brume épaisse qui s’accrochait aux réverbères, étouffant la clarté faiblarde des lampes à gaz. Dans un modeste maison du quartier de Bloomsbury, délaissé du chahut des rues animées, un emploi de radio émettait un léger grésillement, de la même façon qu'un murmure originaire d’un autre domaine. Eleanor Harcourt, une madame de vocation par les sciences impénétrables et de nouvelles développées modernes, était penchée sur l’appareil, articulant les cadrans avec une rigueur méticuleuse. Depuis 60 jours, elle s’intéressait à une croyance doigt conventionnelle : celle selon lesquels certaines fréquences radio pouvaient plaire plus que des messages terrestres. La voyance, disait-on, pouvait se produire marqué par bien des silhouette. Certains lisaient l’avenir dans les cartes, d’autres dans les songes, mais Eleanor était persuadée qu’il existait un autre moyen d’entrer en contact avec l’invisible. Les ondes radio, ces fréquences inaudibles à l’oreille de l'homme, avaient le don d’intercepter des voix venues d’ailleurs. Elle tourna lentement un bouton, affinant la régularité, et laissa le silence s’installer dans la pièce. Seul le bruit du grésillement emplissait l’espace, varié, notamment une souffle mécanique. Puis, soudainement, des éléments changea. Un son différent émergea du business, un écho lointain, une vigueur presque imperceptible sous le distractions de fond tranquille. Eleanor retint son raison et tendit l’oreille. C’était une voix. Faible, déformée par l’interférence, mais bien consciencieuse. Elle augmenta mollement le volume, sentant un frisson lui rouer l’échine. La voyance lui avait très paru simplement représenter un coït réservé aux cartomanciens, aux visionnaires, aux êtres en situation de pouvoir déceler l’invisible sans l’aide des équipements. Mais là, appelées à elle, un riche appareil en bakélite et en cuivre semblait enthousiasmer une information venu d’un autre faits, d’un autre périmètre. La voix s’éleva, plus claire cette fois. Un mot. Un désignation. Le sien. Eleanor recula brusquement, les battements de son cœur résonnant dans ses tempes. Quelque étape, ou une personne, savait qu’elle écoutait. Et la voyance venait de prendre une toute indication dimension.
L’appartement d’Eleanor Harcourt était plongé dans un silence lourd. Seule la peu élevé jour d’une lampe de bureau éclairait les pages du manuscrit qu’elle tenait entre ses doigts tremblantes. ' Les Fréquences du Néant ', un ouvrage oublié depuis très longtemps, renfermait des secrets que la vision cartésienne classique refusait d’admettre. Elle parcourut du regard les silhouette tracées à l’encre brune. Les trois signes qu’elle avait entendus à la radio étaient correctement là, inscrits sombre sur blanc, façonnés dans l'histoire comme un écho perdu de par le siècles. La voyance s’exprimait par des emblèmes, des projets, des traces intangibles à l’œil profane. Mais cette fois, elle s’inscrivait dans les modulations, dans la façon même du son. Elle reprit son carnet et relut sa qui vous est propre écriture. Ces informations qu’elle ne comprenait pas, ces syllabes qui semblaient jaillir d’un langage oublié. Puis son regard s’arrêta sur une annotation de trop du manuscrit. ' Ces mots ne devront jamais sembler prononcés à très haute voix. Ce sont des clés, non des messages. Leur genie loge dans l’écho qu’ils laissent, pas dans leur signification. ' Elle sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Une explication ? La voyance ne lui avait pas envoyé un ample rappel. Elle lui avait reçu un passage prosodie des attributs d’autre. Elle recula délicatement, posant le présente sur son bureau. Son regard se porta métrique le accomplissement professionnel de radio, nettement crevé. Puis un frisson parcourut son échine. Le grésillement revint. Elle n’avait pas atteint l’appareil, toutefois, un distractions inquiétant s’élevait toujours la parure. Un ensemble d' informations, peu important, intermittent. Elle tendit la doigt poésie le bouton de réglage, hésita, puis l’activa légèrement. La voix revint. Cette fois, plus distincte. Un murmure, presque un lamentation. Puis, dans un humeur à course perceptible, un dernier mot fut prononcé. Un mot qu’elle comprenait. ' Écoute. ' Eleanor recula d’un pas. Quelque étape savait qu’elle était là. Quelque étape utilisait la radio notamment une porte entre leur sphère et le sien. Et sans hésiter, elle n’avait plus qu’un résolutions : Continuer à écouter… Ou limiter assurément la voix du néant.